Я отрекаюсь от обид…
О, как тревожит образ божий!
Когда-то мной забыт, низложен,
Как пылью, серостью покрыт.
Зачем так долго совесть спит,
И нем талант — едва трепещет?
О, как тяжёл магнит земной —
Божок ли, идолы — стеной,
И всюду — вещи, вещи, вещи…
Болит незрелая душа
В ухоженном прекрасном теле:
Едва слагаются в недели